« Je reconnais à l'homme ce qui est à l'homme, notamment son savoir souffrir. »
Reikenichi


Jardin zen. Palais des sens. Le saule abrite l'eau, et le vent torsade le sable beige. Un mandala muant à chaque bourrasque. Le temps transit, et la brume est bleue.
Impression.
Je fais rouler ma bague en argent entre mes phalanges, le regard distrait. Les fesses sur un rocher au bord du lagon. Le masque de Oi-nin pend à mon cou. Deux unités m'attendent sous l'arche ; j'ai un job à remplir, c'est pour ça qu'on m'a convoqué. Encore une séance. Il faut descendre. La pagode des sens perce la brume et l'aube, ces sombres ardoises resplendissent d'une lumière lunaire, et les murs immaculés son tinté d'ombre mauve. Un soleil à l'horizon. Jaune.
J'ai rejoint les deux anonymes. J'ai l'air d'un excentrique face à ces copies conformes. De la cape au masque, ce sont les mêmes. Ca fou la trouille les clones. L'un d'eux m'a ouvert une trappe. Descente aux enfers, je respire longuement cet air confiné d'atome d'obscurité. L'odeur est chaude, rance, il y a quelque chose comme de la verdure dessus. Je connais bien ce parfum, il a bercé ma jeunesse. Ça me fait frémir... comme l'herbe tout juste coupée, qui, de leurs têtes coupées éructent leurs fumées d'acier incisives de sève coagulée.
J'entre en second, encadré par mon escorte. Un prisonnier sur les voies de son exécution. Sans échappatoire...

J'ai grandi dans les quartiers pauvres. Et j'y ai toujours détesté le manque de beauté, d’érotisme. J'abhorre ce monde à un détail : Leur savoir souffrir. Connaître la puissance du sacrifice, de la douleur et du vide, y'a que ça de vrai, la beauté et l'érotisme, finalement, ce n'est qu'une plus valu. Je me suis vite mis ça en tête. Il n'y a de valeur au beau qu'au travers la laideur du carnage.

Il y a un homme, un lion en cage, il trépigne, fait les cent pas dans la fausse d'interrogatoire. Je passe le balcon, il me voit au loin, mon sourire lui répond. Son impatience se transforme en peur.

Des planches craquent sous mes pieds, derrière les panneaux j'entends des cris grisés. Le chuintement d'un doigt rampant une corde tendue... le bruit est asséché, râpeux. Une bouche dénuée de salive. Je m'agenouille devant le panneau, mon kimono se plisse, écoulement du tissu.

Le passage s'ouvre, la pièce est dans l'obscurité, des torchons rampent sur les murs de pierre. L'homme s’est figé à mon entrée. Frisson. Il a le teint blême, musculature d'araignée. Plusieurs semaines d'un régime drastique et forcé ont fait fondre sa jeunesse et sa force. Je m'avance vers lui.

Assis sur le tabouret, l'homme semble me regarder. Je prends mon temps aujourd'hui et il se laisse faire mue d'une passion brûlante. Les câbles rêches sinuent sa peau dénudée, le bruit du gros sable. J’installe les harnais, le hisse.

Claquement de doigts, des bougies s'allument juste au dessus de ma pièce de bouchée. L'homme pendu en une insolente et honteux positionne voit les flammes entamées la cire à une vitesse insolente. Il y a un crépitement comme un torrent dans ces flammes, des étincelles pulsionnelles. De la poudre à canon mêlé à la cire. Elle déchante, coule dans son récipient incliné.

La cire brûlante coule, goûte par goûter sur le corps tendu. Des plaques se formes, la peau rougie, vive, dilatée ; et les gémissements.

Flot de lave sur un corps boursouflé des cicatrices de ses dernières séances, encore purulentes. J'ai les doigts de la main droite munis de cutter électrique. À chaque nouvelle estafilade, dans un même coup, un soubresaut violent vient tendre le corps conditionner. Les cordes empêchent tout mouvement. C'est un contorsionniste sans espace que je toise dans sa frustration de ne pouvoir donner plus d'expression à sa souffrance.

Doucement, les lèvres se délitent dans la grammaire monosyllabique ou inarticulée du plaisir. Il s'entiche de mes brûlures, de mes frappes. Il n'est plus qu'un pantin de combat qui n'a que pour but d'être pour subir, coup sur coup, d'estoc et de taille. Le point médian de la vie à la mort. Jusqu'à l'explosion de son plaisir blanc.

Il y a une délicate différence entre supporter et apprécier. Cette délicate différence, tous les hommes ne la perçoivent pas face aux armes tirées, c'est un marasme d'adrénaline dans leur esprit. À la guerre, c'est à la vie à la mort, et finalement ce n'est que dans cette situation, cet effet de la guerre qu'est la torture, qu'ont saisi toute la différence entre supporter et apprécier. Et je joue sur cette corde vive, et inévitablement se sont les cordes vocales qui se délit d'elle-même... dans les deux sens du terme.

Endurance, Adaptabilité et Passion.